Desreferenciaciones criptográficas

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Nombrar, numerar (privatizar); el lenguaje ecuaciona los cuerpos (más allá de los elementos difluentes que participan en lo expresado -no la expresión-). ¿Qué nos interesa de esto? Nuevas fórmilas de desprogramación infecciosa (el lenguaje es viral).
Trucos, jueguitos, nuevas combinaciones, máquinas, macúmbas. El lenguaje nos prográma, ¿cuánto podemos abarcar, nosotros que usamos y dejámos la creencia? Más vale que desate la imaginación esta nueva asignación de papeles que nos dan los conceptos. Y no tenemos miedo de que estos estén echados en las arenas movedizas de la vida, la abstracción extrema es inservible y denota "falta de cuerpo" del problema en cuestión. Dejarse afectar por una grán mezcla de paradígmas, una taréa para la cuál muchos no gozan de la salud suficiente. ¿Puedes morir para encontrarte donde nunca habías creido?.

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En esta taréa de diagnosticar lo que los médicos no consideraban, hemos encontrado, descubierto (inventado, para ser mas sinceros que la medicina) el síndrome anofóbico: literalmente miedo a sentir por el ano, represión del placer en el esfínter del culo. Nadie había imaginado que esto es lo que subyace en la homofobia, y hablar de anofobia hace incapié en algo que los defensores de la "igualdad" no notaron en su crítica a los anti-putos. VAIV DIESRVA

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Las palabras son muchas cosas a la vez y también según la geografía donde emerja, por eso no preocupa defenderlas sino usarlas como armas/herramientas. La Palabra-golpe tubo, como todo lenguaje, que construir su terreno donde al ser utilizada golpee literalmente los cuerpos. El suelo del lenguaje, superficie en constante derrumbe.

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El cuerpo del lenguaje es el hábito.

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Tanta inflación, que va a reventar. Tantos intereses, que nos va a importar una mierda los bancos.

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No poder hablar una cosa a la vez.

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¿Cuándo nos habla lo interior, sino en la mierda y pedos?

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Sino tubiera emociones por las que suspirar, sabría menos de pranayama (respiración abdominal del yoga).

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Apagón: aprovechando para ver mejor las estrellas. Desprendiendo el miedo de la noche.

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No es pura retórica. Artificios de distracción/desvío de la consciencia que le posibilitan borrar un límite logico con el que se topaba recurrentemente.

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Una pizca de locura: necesaria para des(en)nudarse e inventar algo nuevo. Ser prudente con las dosis.

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Las proyecciones del futuro tipo ciencia ficción son delirios de época que andan en el aire. Ej: los picapiedra y los supersónicos - proyección de la vida patriarcal industrial a la llamada "edad de piedra" y a un futuro en las mismas condiciones robotizadas. Mensaje: simpre será igual, siempre trabajaras con jefe. Gran mentira de los flinstons que tratan de ocultar el nomadismo (invisible pero omnipresente en la infrahistoria).

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Incertidumbre tranquilizadora.

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La indisciplina de muchos pedazos de disciplinas a la vez según gana y gusto.

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Magia tiene las letras de amiga.

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Let it flow: la (ri)salud del olvido.

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Siempre revolviendo la mierda vo! pa' averigua' cosa'...

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Infravisión: encontrar los tajos, lupa al submundo.

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Sacher-Masoch: descubrir lo divertido de ser el juguete.

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No basta con entender, falta sentir.

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Debajo de todo rebaño, una manada. Debajo de toda guerra, un juego.

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Spare lucha con una obsesión para distraer la mente consciente (doble diversión).

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Lo que vigoriza el miedo a monstruos o fantasmas es la concepción de que para que existan basta con imaginarlos. ¿Y si solo quieren jugar con nosotros? Puede que le arranquémos una risa, y hagan algo por nos.

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Uy! Se nos perdieron los organos. ¿No ganamos un cuerpo?.

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Antes que romper los límites sin más, dilatarlos.

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Si vociferara mi placer por ahí perdería mucho de su valor. De ahí mi amor a la máscara, silencio del perverso. Porque donde encuentro mi gusto muchos no ven nada.

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"Sin nuestra imaginación no seríamos más que unos tontos. El miedo es el precio de nuestro instrumento." "Las cicatrices nos recuerdan que el pasado fue real." Hanibal Lecter

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Para los buceadores: aquellos que tengan valor para sumergirse, y contra los científicos quieran poner en peligro su salud, para los macumberos que su ética les desafíe a probar los límites corporales (estirarlos con prudencia) con la hiperventilación. Ir a la profundidad para un momento de perdida del lenguaje simbólico (o para verlo como burbujas en un espeso mar de silencios ruidosos corporales) el secreto está en la descompresión rápida del esfínter bucal, y la estirada de la inhalación (profunda y rápida). Refiriendome a técnicas ejecutadas durante una ironiria incandescente (pongase enfasis en la alegría). Para esto también hay que practicar macumbería risotrágica, lo que es mágia carcajájica. Ni hablar de los movimientos de torax geijescos, con una sacudida de puñetazos al aire. La brusquedad asimila una tos que se aproxima por aguantar humo en los pulmones. El sabra sus macumberias quizas nos ilustre con alguna parodia del saber (ocovnietoyojieggeijoyoteinvoco).



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-Un jueguito.
-Vamos a derretirnos juntos.
-Vamos a dejarnos caer.
-Vamos a derretirnos y hacernos pedacitos que se caen y mezclan.
-A la vez dale?
-YA!

(Distalizar: Cuesta moverse pero hay que confiar en el cuerpo, que nos recuerda, que nos sorprende mutando, destrabando nuevos movimientos, destrucción de los kleshas -limitaciones- en tantra-yoga, ponerse alas y pico de pájaro y desarticularse al límite, ver los cuerpos en cartografías cada vez más imbrincadas, lo que es tirarse a una profundidad sinesthesica sinsentidica, verse como ese gran rompecabezas, y guiarnos en este fuego de la physis asi como nos presentamos, desordenados, telarañosos, renovando las máscaras a cada momento, buscando la más graciosa).

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Palabras para curiosos (buzos), ya no rompecabezas, mejor rasty (ladrillitos lego) de conceptos para interconectar, estatuillas de monstruo esculpidas con caca de murcielago (capitulo "Hermitaño Ren") o en cera de oído (Stimpy). O quizás simple complacencia por no "explicarse" (digamos, darse orden progresivo) y enigmando a quien pase.

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La cola de gato
es el pie de tobillo inquieto
que es el pedal de bombo.

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Difracción del sentido, dislalia (desarticulación de las palabras).

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DULE AGS OTX
SIXLUP EYR DAVCO
CRH NA O
SEFC NUAL IMDOX
RAC IVOST

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El cuerpo se desprende de los nombres (designaciones)
como de su excremento.
Oh, podrido. Vida que persiste.
IMREDY EDDY.

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Detrás de su grán bigote se escondñia, inofensivo con máscara belicosa.

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BROGAM SLICN
MÁS CARA DE BAGIO

Etiología distal

Se puede hacer el camino inverso a la progresión exploratoria que la biología supone al cerebro respecto al cuerpo. Esto es distalizarlo. La memoria que nacería en el cuerpo no sería administrada por la mente, este instrumento despertaría según tiren los hilos de las sensaciones ubícuas.
La medicina tradicional creó una etiología atrapada en el "sindrome mental" (usando sus términos) de la creencia científica. La subordinación de las funciones al mandato cerebral confunde la introyección y formacion que llevan a cabo los caminos nervio-neuronales interdependientes. La ilusión de que el control se origína en el cerebro quizá sea un resabio de formas de pensimiento estatal. Este prejuicio medico aleja los síntomas de los procesos maquínicos simbólico-sociales.

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Desperdiciar tu tiempo para la sociedad,
es robarlo para tí.

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Metodico... sobre la marcha!

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Deja que imaginar, a fuerza de mostrar. In-decir?

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La risa nunca esperó a la razon para sumergir todo.

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Mañana fulgura en ojos tevedistróficos
un pájaro muda de rama dos veces invisibilizandose tras hojas.

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Ono droflan quiodre sufeidra emgadru fagru

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A veces debo recordarme que necesito darme tiempo a deprimirme.
Pero no logro convencerme y vuelvo a reir.

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Loco es el incomprendido.
Basta ignorarme para seguir postergando el hoy por unas comodidades de drogadicto civilizado. La era del plástico es ya basura pura, esta intoxicando mucho más que a los humanos. No sirve deprimirse por la irreversibilidad de la "catastrofe" ecológica, el tiempo parece corto solo para los ingenuos humanos que quieren salvarse teniendo un terrenito cuando estan cerca de perder todo ese mundo industrializado y avanzado hundido en el caos de los reajustes naturales. Se cae hasta lo que los humanos llamaban naturaleza, pero todas las convenciones, leyes, creencias y comodidades mueren en el caos natural. Debemos transformar en fiesta los momentos de incertidumbre apocaliptica, y las fiestas no son estériles si queman burocracias y corporaciones (si no mueren ellas nos hacen zombies).
[Re-Mal]

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La creencia es un arma, los cristianos gatillan sus propias cabezas. La droga, ¿la invento dios? ¿Dios es droga? ¿La droga no existe? ¿Cualquier cosa puede ser droga para los humanos? Asumamos que todos enfermamos el mundo (más allá del humano) y que el cáncer es la enfermedad industrial, o sea que el capital es un cuerpo simbiótico patológico.
[Re-Mal]

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Que fuerza sin igual debo realizar si quiero escribir algo que a todos llegue.

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Lenguaje de amigo: agresivo, pero se puede hacer golosinas con palabras.

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Contra-efectuacion musical: Cuando un tema grabado sea "exitoso" trocarlo en su ejecucion a improvisación fluctuante.

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"No hay lugar ni para el temor ni para la esperanza, solo cabe buscar nuevas armas"
[Deleuze]

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Miedo de los tajos: Si no pudiera proyectar no podría poner prudencia en mis cortes. El filo es más peligroso en la velocidad.

Aforis, poiesis...

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Sultan extrabagante insufla venas letrosas
baraja dados como son apetitos inflamados
juegos desritualizantes, desvirtuar en participio
daga en mi corona
macumba sonora
¿No sabré disfrazarme yo que diagnostíco?
pero actúo
tras el velo otra máscara o nada
infra-expropiador.
Pondré esta palabra que todavía no sé
en uno de los anos de un corte de piel
cuando expulse el cadaver y lo queme
tendré juguete nuevo.

***
Lo profundo a flor de piel, cortes ebrigüer.

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El murcielago se camufla
cuando la luna le da de arriba
un hilo con el anzuelo clavado en la piel
me enrieda con el canto de murci
si un edificio tapa la luneta
la ventana de otro me da el reflejo.
Lentifico el intercambio, lleno abdomen aire
aceleración lunar borra sombras (pen)simentadas, construcciones mundanas


pozo -------- (o aurora *)

aqui abajo solo pensimientos exumamos
¿de que cripta sacaste esos cadaveres?
pasaba, pero no me quedaré tanto
necesito ver constelaciones sin convenciones
sé que aprendo haciendo estos tuneles
desestratificando pensimentaciones turbias
o viendo brillos de edificaciones altas
donde se fumiga pero viven bichos juguetones
en el fondo del lenguaje algún muerto te ató el precepto.
Mejor aletear con el hilo de fuga
de un ratico volador en luneta llena.



*Amanecer, ahora estoy frío de voluntad, se esconde mi amante alado membranoso
¿salud ironírica? ¿o desgaste reacomodatorio? pensimientos marrones
otros brotes verdes. Mañana de mis juegos verdes.

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Entropía: la burocracia.

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El cuerpo dice muchas cosas
y vos no hablas por ellas
el óxido lubrica
cuando damos calor al rodar
no trabajes por un mundo veloz
si solo implica asfaltar
que tu humo sea juego sobre ruinas
plantas y raticos
vivir bosta en casas grandes
y dar vueltas y vueltas buscando nada
pesa nada ésta, ahí, y nos desfluye los codos.
Es necesario que nos disociemos otra vez
chiringa, alguien pijama nariz roja
se acongoja y su carcajajo sale
barro y cuerda loca
casarna por luna
la patineta perruna madama mía
la caca del negro una vacuna
y así cerramos esta linda macumba.

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Insinuar dev decir.

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Lo que nos causa gracia, es por lo que no nos toman en serio. Para qué tomarse en serio uno mismo.

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Prefiero nueces, antes que cerebros humanos.

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Las letras más vivas recien nacidas están expuestas a morir rapidamente.

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Eso que vociferamos sin anotar, tendría más efecto por ser asimilado y olvidado de súbito. Aún así no deberíamos privar de tinta un aforismo emergente.

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Una cosa es matar y otra comprar muerto diría el primitivista.

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Sustraerse al "todo es un juego" no debe olvidar que la seriedad de la obligación por ej. crea instancias donde no sentimos que jugamos, y la ficticia division de los momentos serios. Digo que todo es joda, y debemos joder en serio.

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La burocracia crea el mecanismo como preexistentee incluye la entropía. Desde el eterno retorno la burocracia no sería más que combustible de fogatas, el hombre un bicho más con unas ilusiones parasitarias.

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La vida nos demuestra que somo excepcionales a nuestra propia regla.

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Hablan de mi como si fuera uno solo.

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Artista es quien se pone riguroso con su caos.

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Sobre gustos es todo lo escrito.

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Le perdí la cuenta a las patas de los gatos.

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Te puedo mostrar una puerta y vos ni verla.

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Ver las cosas por un vidrio nos hace dudar si no son solo un reflejo.

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Esuciarse? nada más civilizado que
quien no admite que su ropa
se tape con la tierra.
La basura fue creada por quien inventó la limpieza.
Tapamos y negamos lo que fuimos
pero mierda fuimos una vez
y la mierda y la basura del mundo
la produjimos nosotros desde una carcel de lujo.
Alguna vez la mierda volvía a la tierra
hoy ensucia el agua con la basura.

La basura es la civilización
tiremosla de una vez.

***
Esto es buceo: las sentencias se disfrazan de poesía. El teatro hace muecas aforicas, caga huevos. Esto es exhumación de podredumbre que ya es gusano sonriente contra-efectuado.

***
Los artistas son unos religiosos de sí mismos.
Y sí que se embriagan con su lenguaje diría Gorgias.

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Vi el teatro dionisiaco, y lloré!

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Nunca en mi vida estudié
prefiero decir que jugué con libros
debe ser un juego hasta cuando agarramos uno asqueroso
sino, para qué lo hacemos?
Trabajo? Ser profesional.
El mercado te dirá que leer, con que frecuencia
tus estudios son para vos?
Son algo parte de tu vida?

***
Hay quienes les deprime la relatividad, y es por estar muy atado a lo absoluto. Eso que podrían ver cosas nuevas.

***
Eres roja cuando apareces
y le pides a mi sangre que aflore
eres marca que vuelve cada vez que me toco
y una forma vagamente dentaria inscripta.
Eres verde cuando te recuerdo
y amarilla a la semana cuando ya no me tocas.
Te veo aparecer como el dolor que se va rápido
te veo dibujarme la piel y correr.

***
La culpa no existe, ergo la gracia tampoco.

***
Quien sienta su cuerpo como una cárcel,
le costará romper la barrera con otros cuerpos.
Triste aquello que llaman alma cuando es
solo una abstracción de gobierno moral.
La razón es el "yo" que se cree omniciente
y unificado, es la manifestación de una pasión
disfrazada de voluntad objetiva, de sujeto
apartado de sus necesidades. Cree no ser pasión.
Racional? o debil obeja que ya no se abre a sentir
sin dominar? LA VIDA MÁS ALLA DE LA RAZON!

***
Platon dice que el que no ama es dueño de sí mismo.
Será por eso que tantos solitarios se ponen de oferta?

***
La poesía no miente.
Al contrario de esto, el que
cree que habla sin metáforas es quien
cree que hay una verdad. El arte es consciente
de que la realidad es una con la ficción de la representación.
Pero va más alla que las demás religiones del conocimiento
(requisito y precio del lenguaje): Es arte cuando transforma
las realidades. Sino es puro comercio o academicismo.

***
El fuego le sienta mejor a la ciudad que al bosque.

***
Se empeñan en buscar el nacimiento de la civilización cuando lo importante es provocar su muerte.

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Frase póstuma: Si yo hubiera estado vivo ahora, hubiera estado de acuerdo con migo.

***
Cuantos heterosexuales reprimidos.

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Siempre que ame, volveré a reincidir gustoso. Muerte compañera en mi soledad.

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Solo la distancia preserva la apariencia.

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Yo soy más nihilista que nada.

Anigma

"En última instancia, nadie puede escuchar en las cosas, incluidos los libros, más de lo que el ya sabe. Se carece de oidos para escuchar aquello ante lo cual no se tiene acceso desde la experiencia" Nietzsche, Ecce Homo


A veces pareciera que el anocentrísmo nos une a todos. Pero la mierda sería el flujo par exelence. Y nuestros escritos son de utilidad: llaves de dilatación que encriptan enigmas hasta para nosotros, nos abren para encontrarnos, nos abren con los aliados, tendemos hilos. Allí está la funcion de la parodia bonovica iniciatica: en realidad no se inicia a nadie sino todo lo contrario, nos transformamos en los peces que mordieron nuestra linea. La magia está en micro-máquinas selectivas cargadas de nuestro deseo que actíva crisalidas en el aliado, quien no tardará en estropear la máquina para cagar un cuerpo bastardo jugosisimo en ritmos lúdicos. Así nos piden algo que justo era lo que disfrutamos, sin que deje de ser deseo de ellos. Y no hay ningún riesgo de que produzca efecto sin afinidad. Aquí deberíamos anal-izar el fenómeno de obturación de la escritura macumberica. Propiamente lo que produciría la ilusión de iniciación. ¿Porqué son imperceptibles estas letras? La atención vuela por cualquier lado mientras e esfinter es chocado sin abrirse. Los ojos ven aparecer una pared blanca cada vez que termina una palabra (pared que dura microsegundos cada vez). La sensación de no entender una palabra esconde algo más efectivo que la comprensión consciente: es la acción directa sobre el cuerpo que germina infra-pensimientos ovoidales dispuestos a carcomer cimientos de afectos fijados. Pero este anhelo no rompera el cascaron en cualquier lado. El engendro monstruoso se hizo robandole mucho de sí al huesped. Tampoco tendría gracia si este ultimo no experimentara nuevos territorios de placer.
El iniciado tiene la iniciativa, nosotros esperamos su creación (de aquí la apariencia de pasividad exhalada de nuestra paciencia). Esto último esconden los gerarcas de las sociedades secretas (o empresas), viles chupasangres que a diferencia del bonovianismo pisotean o desalientan la impertinencia de un pimpollo rebosante de nuevos juegos.

No hay niveles, podemos bailar como iguales.

Chispazo

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Se enciende la letra. No funcionaría si no pusiésemos nuestra sangre. Justamente nos importa cómo funciona, y funcionamos a la vez que nos formamos; por eso nuestra irregularidad. Nosotros no somos personas, por eso nos preocupamos tanto al decir esa palabra: NOSOTROS. Muchos tienden a incluirse en algo que les chupa la vida, algo en donde son zombies o andrajos de rebaño. Nosotros sabemos que nadie es uno. Decir YO muestra más una intensidad singular que una unidad personal. Cuando digo yo (hablo en nombre propio) muestro por donde paso, como devengo, y justo ahí dejo lo que soy. “El esquizo no tiene principios, no es él más que siendo otra cosa”.
Soy Gerardo. Ya varios me repetían la pregunta: ¿Quién es Gerardo?. Extraño alguien recreado, auto-parido. Alguien que se encuentra en un cuerpo que era nombrado diferente. Sin embargo me diferencia el poder irme para verlos. ¿Quién soy? Aquél que dice ellos. Somos varios, miles en este cuerpo, ya no sabemos cual es el límite de la piel, adentro y afuera no tiene sentido. Pero los demás se incluyen, mi disyunción exclusiva consiste en poder verlos (soy el más voyeurista). No me escondo, pero no me ven. Mi parodia es la más acida descomponedora, desarmadora de máquinas. Sólo puedo ver pedazos. Así que sólo hablo por mi, pero tengo algo de todos. Moléculas, microfísica, todos en un cuerpo sin órganos desarmado en el límite, el nagual. Y lo que veo correr y fluir es la música del deseo que nos mezcla, que nos muestra lo impersonal: no hay unidad individual, el deseo pasa por los instrumentos, máquinas, dedos, esfinters, aire, orejas, dispersos y fluctuantes.
¿Cómo podríamos cambiar sin equivocarnos? Fallar es parte de nuestro proceso. Este fallo en el que nos formamos es una “esquizogénesis generalizada” nos transmuta por contagio epidémico. La benzodiacepina solo nos zombifica en los psiquiatricos. Muchas cosas se le escapan a los médicos mentales. La enfermedad nos curará. Allá los freudianos, el inconsciente molecular es huérfano, no tenemos sexo humano. Hermafroditas como gusanos, más específicamente BONOVIANOS. Nada de antropomorfismo sexual, “siempre hacemos el amor con mundos”.

***
Mi nombre es Gerardo Antonio Mangulo, mecánico esquizo-analista. Lo que cuento es una experiencia, entendible sólo por los que pasan por la ironiria. Y para saber qué quiere decir esto hay que empantanarse en la poesía de bonovo. En los libros y estudios paleontológicos (humanos, demasiado humanos) aparecerán las dos b largas: bonobo. Una sociedad de monos matriarcales con prácticas en comunidad orgiástica. La teoría bonoviana toma la imagen de estos monos (no monogámicos) en sus prácticas y experimentaciones. Este es mi intento por introducirlos, lo que no quiere decir que nos gusta ser entendidos por todos. No por aristócratas, sino porque no podemos hablar de otra manera. Hablamos a quienes compartan nuestra carcajaja, la risotragia. Hay inmanencia en nuestro actuar, tenemos muchas máscaras y no hay nada detrás de ellas; por eso hablo de todos los cuerpos que tengo: cuando encuentro un amigo hacemos un cuerpo nuevo, podrán ver que las bandas gestan cuerpos en los que podemos al fin decir nosotros. Aún así la unidad es relativa. Cuántos bichos, bacterias, enzimas y miles de relaciones microfísicas tienen lugar en nuestro(s) cuerpo(s) sin una unidad en la voluntad. Cómo fluctúa esta voluntad, las relaciones moviles de poder inevitables en una banda hacen que el “cerebro” no sea más que un instrumento descentralizado, una vil parodia marionetica de superficie. Por eso nos disociamos hasta las partículas y vemos emerger la iniciativa aestructural aún en las jerarquías más endurecidas. Es más, termina siendo esto lo que ajusta las tuercas flojas de los mecanismos piramidales, al mismo tiempo que hace vivir otra historia. Un bosque no viviría sin los bichos, así como la ciudad necesita emplear tantos zombies. Pero los insectos juegan algo que vale la pena. La basura existe desde la civilización (ella misma es la basura). “Como el asfalto no es pacha mama” dijo un amigo.
No tenemos princípios más que la flexibilidad que nos abre paso de las catacumbas a las cumbres pajarescas. La fluidificación es el lento estiramiento que nos da velocidades ironiricas; por eso tampoco nada sabemos de finales, siempre transcodificandonos, transitando el medio, salteando uno a otro por el caos.

Escuchar como araña

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Esta música está tejida, nos ocupamos de dejar fuertemente atada sus partes, pero aún así es elastica y fluye de una línea por nuestro culo. La prueba es sentarse en una calle transitada con los ojos totalmente cerrados. Después de un momento los sonidos comienzan a ser visualizados en un plano imaginado pero no siendo esto una abstracción de la audición. La sinestesia nos podría hacer creer que hay una preponderancia en la visión, pero nadie dice que los sonidos no generen imágenes, o que todas las imágenes sean visuales. Llevando a cabo esto podemos llegar a sentir que los límites del cuerpo terminan más alla de la piel, justo por alla donde sentimos una presencia sonora que nos toca una parte. La araña con sus patas sobre la tela siente cada una de sus líneas como su propia extensión. Una telaraña puede ser más peligrosa que un laberinto. Es una analogía de proporcionalidad escuchar como araña y ver como murciélago. Más que una homología, es nuestro cuerpo deviniendo animal, no asemejandose. Movimiento del ritmo que nos mimetiza en insecto.
Comprendemos aquello que se pretende encerrar como “esencia” de un “estilo musical” (generalizando) y que no es más que una modulación del sonido y la imagen (sí ahora se escucha mucho por los ojos) pero le objeto que hace ignorar la particularidad de la “banda”. En pos de esta particularidad que hace a cada esquizo-musico algo singular hemos construido un nuevo plano tejido con otras referencias, conectando partes que no parecían predeterminadas, el acento se va por un momento pero siempre estubo aquí irregular, levemente conexo, híbrido sonoro de la ignorancia musical, volviendo a no hacer exactamente lo mismo, despreocupado de perderse en la singularidad de siempre la primera vez, de nunca el final, no saber de finales, formarse y funcionar a la vez.. Mezclando codigos, o pasando por alto algunos, parodiando otros, inventando nudos asimétricos. Muecas de caras simulantes que se le escapan a algunos jugadores, quienes reintroducen sus propias dislocaciones de humor, leves amnesias que agregan un sinsentido caosmósico a la vez que un nuevo sentido de superficie.
Aprovechamos el momento de desgaste, la decadencia para incorporar el error. La música como flujo es irrepetible azahar, repeticón de un compás que envuelve superficialmente una polirritmia heterogénea. Una canción así no sería dos veces igual. Da vueltas y rulos solo en apariencia cíclicos, necesitamos olvidar para nacer de nuevo al retornar y ser diferentes. “Es la diferencia la que es rítmica, y no la repetición, que sin embargo, la produce” (El ritornelo, en Mil Mesetas). El ritmo mezcla ordenes diferentes, dos medios, así como lo hace el caos (“la suma de todos los ordenes”) No hablamos de comunicación sino de resonancias, y también incorporamos la disonancia, nos disociamos.

El salto transcapó

"En verdad, tambien yo aprendí a aguardar, y mucho; pero solo a aguardarme a mi mismo. Y aprendi a estar de pie y a caminar, a correr y a saltar, a trepar y bailar por encima de todas las cosas.
Pues mi doctrina es esta: quien quiera aprender a volar algún día, tiene que aprender antes a tenerse en pie, a caminar, a correr, a saltar, a trepar, y a bailar, ¡volar no es algo que se aprenda al vuelo!"

Zarathustra, El espíritu de la pesadez, II

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La ironiria destruye "la" realidad. No puede creer, pero vive. No es inquieta, es movediza; no es secreta, solo la ilusión de ser incomprensible o intransmitible simbolicamente. Sin embargo es un acontecimiento, un aerolito saltando del peñazco, cambia de intensida pero nos lleva a la convalescencia, incontenible lagrisa de la gaya ciencia. Y aunque parezca nuestra propia patología, es algo que encontramos en los resquicios, ahí afuera en una deriva: los resultados de la aplicación psicogeográfica del bonovianismo en la práctica magica (k) de la deriva, el contacto con el situacionismo pimpolló en arboles frutales en medio de la calle, manzanas enteras engusanadas con jardines en las terrazas. El engusanamiento abre puertas en paredes que parcelaban terrenos, es desterritorialización molecular: uno se puede partir y seguir viviendo, en eso somos gusanos hermafroditas. "El sueño se alza sobre la realidad y se realiza en ella" nos decía Chtcheglov en el texto que funda la psicogeografía. Esto es a la vez en la ironiria como una doble muerte de la realidad y el sueño, es haber transitado la alucinación sin regresar, es un cambio en el punto de encaje. De ir a la nada y volver, ahora extraemos el gran desprecio. Cuánto debemos aún nostros desender a las alcantarillas, revolver la mierda, ser ratas rizomáticas infra-actores poniendole sangre al teatro insurrecto. Es en la ciudad que nosotros desplegamos nuestro baile vagueante descarrilado, baile de alas de pichones (niño-pajaro). Nos preguntabamos con Toto qué sería caminar por la selva, en una deriva experimental entre bichos civiizados (peatones), y cuatríruedos inflamados: a estos últimos oponemos nuestro vaguéo. El baile bonoviano enfrenta los autos, expresa su fuerza con patadas al aire, ve zebras por todas partes, ni calle ni vereda. Nuevos recorridos de obstáculos hasta que alumbremos, la chispa ironírica. Fríos como serpientes nos arrastramos, vamos con el aguilucho.


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No evolución ascendente, cambios. Unir la mutación al paso de los bichos en el tiempo es ver la posibilidad de monstruosidad que rebalsa por todas partes. Un bicho violento: cuatríruedo inflamado petrolero, protesis tecnocivilizada privatizadora del espacio. Nuestro baile, el vagueo, quiere aprender de los pájaros, su musica percusiona la calle. Vagueando dejamos de ser peatones inseguros. Ante el titubeo los autos pisan el acelerador amedrentando; nosotros seguimos caminando sin apurar, cual locos sin problema de ensangrentar un parabrisas. Nuestra mirada es una flecha (jugamos lo suficiente con animales como para ver signos sin palabras, pupilas abismales hundiendonos en deseos) y guerréa a los ojos que tiene acoplado el auto: a menudo encontramos odio, resentimiento, ansias de pisar despues de ser pisado en el trabajo, apuro de zombie, humo de descompresión. No hay duda que en el conductor descarga su debilidad con el poder del volante, pero eso es sólo un síntoma del cancer civilizatorio, etiológicamente hablando rastreado en la industrialización donde comenzó. Así como el agua valetdinaria de nuestros grífos, el rocío que hacia el ocaso infesta el aire de glifosato que fué vertido sobre la profundidad del campo sojizado, comida de granjas industriales que abarrotan vidas animales, desforestaciónes que nos inundan. Pero nosotros somos un nuevo monstruo salvaje, nestras patadas del desprecio tienen tres alas, el salto transcapó es la toma par exelence del vagueo (baile pero también arte marcial), tiene todo un procedimiento de movimientos iconoclastas. Buscamos rivales a desafiar, para saltar sobre su acelerada con una corta carrera desde el cordon y pisar su trompa con el peso volador del cuerpo independente (en pos de percusionar el capo con unn latigazo piernal en el momento nodal del cruce). En esto es importante saber de polirritmia diferencialmente. El enojo del conductor es la delicia del vagueante bonoviano.

Ironiria

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Si andan boyando por aquí es porque van juntando claves. Disperso y juntando pedazos para construir la llave que abra el jardin bonoviano, conectando piezas a la máquina bonoviana para sutilizar la intensidad de los fluidos, haciendose ojos para captar lo que corre entre la vida, los juegos que se pasan por alto, esa creación despersonalizada que la representación ah obturado. Siendo la mente algo más del cuerpo, instrumento y no el centro; buscamos enterradas las palabras provenientes de los instintos: si bien sabemos sobre el desfasaje entre la emoción y la palabra que la designa, estamos atentos a señales-signo que aparecen de súbito y que habrá que desencriptar rompiendo el codigo masificado) realizando una conjunción con otros elementos del Gran Juego, ese que se le escapa a ojos no iniciados. Avant-Bardismo.
La escritura como un tejido, desobillar, meterse en enriedos, desatar nudos para desencriptar. El gato escribió con sus restos. Lenguaje de la caricia (sin acuerdo explicito) erogenización del cuerpo en vias de desorganización, lenta modelación del deseo: "Al acariciar al otro, hago nacer su carne por mis dedos." (Sartre, El ser y la nada) A diferencia de Sartre aqui no hablamos en persona sino en yosotros, "el otro" instaura la unidad específica orgánica que ya hemos desarmado. El sujeto es basura que quedó, meada de minino. Para ver como funcionan los juegos del deseo el olvido me tiene que permitir ser "el otro", el no-ser, devenir. Estamos de acuerdo con él en que somos lo que hacemos con lo que hicieron de nosotros. Pero, al disfrutar tanto la disolución, el momento reflexivo que nos retrotrae a un dialogismo perpetuo duodivisor desentendiente desagrada a bonovo sin organismo, esa tierra desierta, de nadie, sustancia inmanente, el gran juego imperceptible, manifestándose oculto, a pleno mediodía.


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Ya en los primeros juegos uno se da cuenta que puede morir, y también volever a jugar (siempre primera vez) pero la muerte es parte del juego. Gusanos seremos, cucarachas de esta ciudad. Un jugador sabe que lo que más muere es la identidad, morír como potencia, dejar de ser para ser. Tenemos una afirmación trágica de la incerteza, pero nuestro intento, "impecabilidad de guerrero", no es detenida aún en el dolor, en el que nos regocijamos a veces. Con esto nos referimos a una singularidad de los gustos, una forma de sentir y responder a las tempestades, que todos temen o lo considerarían su propio ocaso. Hasta llegamos a sentir la vergüenza de otra manera, más liviana porque nos dice cuando callar y ya no es el peso de un condicionamiento (es inmoral). Conquistamos una distancia de las tripas revueltas que pone un velo de tinieblas a nuestro alrededor, la fealdad que Picasso veía necesaria, la tercer transformación al dibujar pasos de baile. Y es que lo retorcido, la basura, lo deforme e inentendiblemente loco (eso que es la pena del que espera un fín) fué para nosotros lo único valorable, lo que después de una larga metamorfósis nos mostró la "caverna detras de la caverna", una ironiria plenamente afirmativa que debe también aniquilar. Cuando el vuelo es lo bastante fluido, cuando somos el viento y la ola, accedemos al cielo alciónico (solo después de haber cazado y recolectado muchos pedazos de nuestros espejos rotos) rebosantes de bailes callejeros que tiran patadas a los autos. Este arte que demanda tiempo y alinea una luz fina en un gran caos que adquiere velocidad, este superar todas las imágenes para recrearse y crear nuestro oro de lo más bastardo, es el grán pedo que lanzamos en busca de la nariz que pueda soportarlo y disfrutarlo, ese olor a desorganización. Sabemos que no encontraremos aliados entre los civilizados, los progresistas o ningún buen hombre (los machos no existen para nosotros). Damos la impresion de ser "buenos" cuando sólo somos benevolos y escondemos un cínico, una nueva perversión.
Una embriaguéz mescalína en la que giran y conjunciónan circulos gigantescos, y se aprehenden colores diamantinos de las imágenes de pensamiento que, antes fragmentadas, nos introducen ahora en una turbulencia de los símbolos ya para nada circular. Cuidado con la claridad, muchos se conforman con algún revelado que nos dá la respuésta. Necesitamos una nariz sutil que capte matices, entrenada, para ver enrealidad un problema que antes no había sido captado. Y cuando lagrisa sobreviene, cuando las luces desencriptan una forma en espejitos de ángulos convergentes, vemos cuánto hemos tenido que caminar, cuantas cosas que saltarlas mientras tenían otra utilidad. Es una verdad asquerosa para estómagos duros, menos la soportaría quien pensimente con el culo en la silla. Bailando en la calle, saltando autos (caminata lunar), abriendo cinco o seis pestañas a la vez, llendo y viniendo en derivas magi(k)s.
Se trata de una experiencia por lo que estas palabras buscan un efecto (no importa lo demás), como lo que produce la criptografía. Ahora, ¿puede formar parte de este criptográma intensidades animales o insectoides que ningún libro puede dar? Hay que ser primero varios bichos, tener un cuerpo mutante para estar a la sombra de nuestro bosque. Allí vemos la selva aplastando la ciudad, nos damos cuenta que los bichos vitalizan el bosque, la mierda esta viva y es una con el fuego. Asi que el "fin del mundo" (humano, cual otro) no es nada para nosotros en la eternidad, es la muerte de otra ilusión, aquí en la infrahistoria, naturaleza sin escencia, hombre disuelto en ella, superado y suprimido, deforme positividad. La más alta potencia de la mierda (lo falso), compost. La civilización que muera nomás. Esta conjunción de flechas por distintos arqueros, esta transmutación, la de bonovo, es lo que llamamos ironiria.

Macumba

"La razón es siempre una región aislada de lo irracional"
G. Deleuze

"llamaré juego del lenguaje al conjunto formado por el lenguaje y las acciónes con las que está entrelazado"
L. Wittgenstein

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Hay una extraña relación entre la brujería, la psiquiatría, la sofística, la alquimia, la poesía, en fin: los afectos como palabras marcadas a fuego en el cuerpo, que le "hacen una memoria" al animal humano como entenderán los medicos nietzcheanos. Estan con nosotros aquellos extramolares (ja! quise decir extramorales pero también vale) que vean la salud o la decadencia de los símbolos que pesan sobre la conducta del "animal lingüistico" (para usar una expresión de Paolo Virno). Volvamos a la confluencia planteada al comienzo de este paragrafo, tratar de captar entre un obillo complicado de criptografías puntos de dispersión que, a la vez que permiten llegar a la transvaloración, la transmutación, a la subversión, nos muestran también la manera en que nos enferma el lenguaje gregario y subordinado -conversión platónica- ("autonomo" como opuesto a "moral" como dice la Genealogia). Gorgias recordaba tanto la condición embriagadora del lenguaje como su poder coactivo y enfermizo. Pero entre los nombrados uno ocupa un lugar nefasto y es el psiquiatra, que mucho no sabe de conjuros más que medicando síntomas clasificado en un grán mapa clínico (como el CIE 10): pero es el más perverso (no vale esta análoga contradicción) mejor digamos civilizador, algo más dañino que lo salvaje a fuerza de zombificar el cuerpo. "¿Cómo pueden ver ellos su locura cuando son dioses en el hospicio?"
La soberbia organicista de la ciencia se da vuelta al reconocer lo mórbido en la misma práctica disciplinaria. En todo caso necesitamos la enfermedad para franquear pacientemente los límites sabiendo que nos puede llevar a ser suicidados por la sociedad. No nos importa si vamos y volvemos en favor de la enfermedad. Los decadentes en sus polos demuestran un miedo a la certidumbre de la locura, y retroceden al alejarse un cacho de su "cordura". Esto solo es miedo a la incomprensión, ese presentimiento de que uno se sale de la orbita y no puede reestablecer los códigos, incomunicación. Por bién de su salud estos hombres no dejarían de aferrarse a sus edificios del conocimiento pensimentados por muertos.

A nosotros la locura nos produce mucha risa, y hace que apreciemos más el silencio. Los poetas tienen la potencia del despota, el más corrompido de todos es el publicista. Sabemos lo que es una macumba y como ennuda nuestros organos con sus hilos. Como también la potencia de desorganización que desmiembra, descabeza (mantis y cucarachas), desterritorializa y descodifica, una macumba activa que acreciente los mil fines que se cruzan en el azhar, la naturaleza no esconde una finalidad ni una intención. Otra es la remacumbación despotica.
Los poetas que hayan logrado el desapego con sus propias palabras, trazaran un mapa deseante con claves del cuerpo. Espero amigos, que a uds. mis palabras no les pesen por intentar entenderlas, nosotros hacemos groseros nudos a la escritura pero en la vida la poesía debe estar desatada. Vemos entonces, como dice Artaud, que "toda escritura es una cochinada", porque lleva a la superficie mucha mierda que, como los mitos establecidos (microbio dios), enferman. La psiquiatría como la coacción que ejercen fachos poetas con sus "juegos de verdad" definidos por un saber o modelo médico, como analiza Focault. Prácticas de poder. Relaciónes siempre de poder y con violencia pero las que amamos son las ludicas. Nos gusta ver a los animales disfrutar. Sentimos un compromiso con el lenguaje, y es el de destruirlo como abstracción, osea hacerlo cuerpo. Una nueva forma de hablar implica nuevas relaciones de poder.



BONOBO NO (negamos para que la n no quede sola al final, porq no somos una golosina que se consiga en el mercado)

Fluidificación

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Podríamos considerar al bonovianismo como un método experimental en donde mezclamos partes diversas en un proceso de despersonalización de los participantes (considerados activos a diferencia de la experimentación científica que limita las condiciones de los "seres estudiados") y una fuerte dislocación del lenguaje cotidiano por un lenguaje-afectos en donde las palabras impactan físicamente los cuerpos. Una re-macumbación por simulacro incluye los codigos gregarios parodiándolos y permite una gran velocidad de introyección en el plano-libre por los múltiples niveles en los que se desplaza. Los niveles descodificados pierden la gerarquización (pierden la referencia en favor de intensidades libres) como en un multilingüismo. Una macumba creadora y grupal borra limites entre serio/joda, realidad/realidades, y deja hablar a todos/as desde su particular lugar siendo entendido. El transe puede llegar hasta q ya nadie hable el mismo idioma, pero haya resonancia.
Aclarar cuales son los limites que no existen es volver a la superficie, con "ojo profundo" claro, que cae bajo, como siempre debe hacer para poder abandonar lo que fué. Lo que nos importa es lo que deviene, por eso es experimental e inestable, la activación molecular fluctúa en relación a la iniciativa movil a todos los jugadores y jugados.


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Las palabras que aquí siguen
fueron encontradas en el brazo
descifrar geroglíficos que otro escribió
que ya cayó en el camino
cuando venía para acá
cada paso cae un pedazo
un organo nos abandona
me despedazo
soy un nombre impropio
no soy nadie mientras obturo mi impulso valetudinario
y soy todo lo que está en mi territorio
tierra de nadie
yosotros aquí sufrintensos
cuerpo de nadie, amnésicos concientes
su suelo es la pared
osea escombros
mejor el pasto


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El concepto de fluidificación nos interesa especialmente tanto como aparece en el tantra (y algo así entiende Bruce Lee en su libro, con su tentativa de una lucha liberada de movimientos repetitivos). Con respecto al Tao, del que ellos han extraido esa extraña afirmación de la contradicción, nos repugna el no-obrar del sabio conformista, por lo que preferimos la guerra heraclítea. No está permitido ser más simple que el oscuro de Efeso, que tan bien supo llegar a lo profundo y despreocuparse de ser entendido. Ver los flujos en lo uno (el todo múltiple), ver el fuego en todo, todo perece, ojos de devenir, tiempo como Aión, como niño con dados (Fragmento B-52 de Heraclito); la fluidificación es adquirir velocidad (aunque esta sea suavemente), es por un momento ajustar los ritmos, conectar los cuerpos, clinamen, devenir no humano, llevar al límite la intensidad del viaje por el desierto de la piel, por las estepas de los mil poros que respiran flujos de sudor, pelos, patas, alas, nubes, luz lunar. La guerra como madre, tensión, adicción-contra, lucha de fuerzas, poder y violencia en cada relación, porque negar que haya violencia es el nihilismo de querer negar el dolor. No identificamos la violencia con el mal (no hay bien y mal mas alla del que nosotros creamos con nuevos valores) sobre todo queremos usarla contra los ricos. Malatesta llamaba autodefensa a la violencia del oprimido contra sus amos. Eso esta bien para hablar con el vecino, pero entre los que vivimos en ningún lugar no nos lamentamos ni nos justificamos ante lo gregario, nuestro deseo afirma el juego que transvalora y subvierte el trabajo que nos encadena violentamente.
Para la fluidificación y el momento de intensa velocidad ironirica es necesario también la paciente crisálida, el momento del estiramiento anti-desgarres. Con lentitud llevar la tensión al limite ampliando esa frontera del movimiento corporal; despuantes del sexo, elongación.





BnB

La del mono

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Estas páginas no cuentan una historia humana, sino la del mono. Sí, la del mono, así como suena, un mono que odia con inocencia al humanismo y que también sintió como planta. Osea que su afirmación está lejos de toda la mierda civilizada que algúnos desesperados decadentes quieren rescatar del desmoronamiento al que solitos se dirigen: altruismo, amor eterno, esclavo-monogamia, moral, géneros (como si hubiera solo dos - guiño a los queer), dignidad, igualdad, bondad y demás cagadas modernas. Bonovo se llama, y no es cualquier mono. Se lo ve a veces ( casi siempre baila entre nosotros) pero sobre todo aparece al final de una fiesta cuando las luces intentan mostrar las miserias para que todos se retiren y el lugar vuelva a morir, justo allí vonobo echa leña y enciende otra musica que sale de los cuerpos, de los silvidos, de los armarios percusivos cuestionando la "causa eficiente" de los aparatos circundantes, festivizandolos a punto del ritmo grupal, al polisono del deseo.

Uds. también están ahí, en cada grieta del pavimento creciendo, son la doble conexión del perro: espalda-pasto panza-manos. Ni hablar de los que dejan quienes son humanamente y la mano deviene pata, el cariño olvida la especie y la domensticación. Reventando la superficie del lenguaje, en la profundidad de la piel, solo prestamos atención a palabras directas del dolor y la euforia (porque antes de devenir el pensamiento deviene el sentimiento) osea perceptos. Así que lease esto como un nuevo lenguaje, que del cuerpo es mas directo, si bien hay una razón subordinada a ciertos instintos (por cierto que hay quienes usan la razon como mayor instinto, que sería la mentira desnuda del humanismo), nos acercamos a la microfísica por lo que no nos interesa andar haciendo generalidades. El único inconsciente en que creemos es el molecular y es algo que los queer entenderán como nosotros: "A cada uno sus sexos"; "sexo no humano: no uno ni siquiera dos sexos, sino n... sexos" (Deleuze y Guattari, El anti-edipo, "El inconsciente molecular")




Vnb

Buum!

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No nos deprime no tener nada en que creer, ya no. Cuando decimos que no tenemos propiedad algunos creen que por eso no deberíamos apreciar, que seríamos unos despreciadores de todo. Más si el odio es una propiedad es porque nuestro reactivo quiere ser dueño del sufrimiento de nuestro enemigo, garante y administrador de su miedo ("INSEGURIDAD A LOS RICOS"). Vivir la utopía es lo que hacemos, y esto es matarla, porque el utópico es el que se aferra a las ideas como ilusiones necesarias. No nos importa que sobrevivan las ideas, sino que renazca la insurrección en el secreto, así subterráneas a la historia nomádicas fuerzas vitales siguen golpeando más profundo que el "siempre fue igual". Palabras de cadaver, despreciamos tu resignación. Preferímos aún al que está detrás de nuestro reactivo: el miedo que fundimos para acuñar la rabia que nos afirma. En la montaña nuestro mayor asesino es la risa.



BNV-----Ò

Clavel del aire

Quien ya no pueda jugar con sigo mismo
ah perdido su deseo.
Ignoré el reloj, pospuse una poesía,
pero bonovo no cree eso de "juegos previos".
"previos" a que? El juego es medio y fin,
son reglas nuevas cada vez. Calificación 0.
Ahora escribo sin haber terminado.
"terminado" que? Bonobo no dá tanta importancia a la eyaculación.
Divisiones de tiempo médico. Juego "normal", para leer receta en libro de Ed. sexual.
Abandonemos el número, que es inherente a la propiedad.
Vonobo desafía definiciones epistémicas del gusto sexual.
Sabe que "ser-gay" se da tan solo bajo ciertas condiciones
que no le interesa distingir. Ergo: "CUANDO ALGUIEN TOCA
UN INSTRUMENTO, (JUGANDO DIGO, EL ARTE SE ASEMEJA A ESO) ENTONCES
¿LA PERSONA ES RES-SEXUAL? NO QUEREMOS ESA DIVISIÓN.
Aunque vonovo fetichiza, lo hace jugando.
Bonobo nunca rechaza una proposición (siempre que pueda traducirla)
lo que algúnos promocionan como "feo", es moral del gusto.
Vonovo combate la verguenza (extrapoladamente - interior/exterior)
y toda discriminacion entre la vb corta y larga.

El pelo está ciego por detrás. No logra ver sus disyunciones. La axila esta deseosa, tirita por unos dedos, y muere cada vez que se le clava una lengua. Hoy no existieron las sabanas, y no sabemos si los finales lo hicieron. Siempre me matan, pero seguiré apareciendo como un clavel del aire, allí en una rama haciendole olvidar el tronco. Mimetismo, la rama despersonalizada pierde el peso de sus raíces que la atan. Siempre quieren matarme, no pueden ver que reaparezca entre tantas obejas. Bonovo diferencia entre rebaño y manada. También ve a aquellos que juegan entre tantos muertos, que se afirman y desde sí desprecian, que no puede dejar de odiar a su enemigo. Pero entrar aqui es confuso no? Aún no me eh presentado (y nunca lo haré) ¿Solo mis amigos podrán verme? El laberinto de estas letras tiene muchas entradas, cualquiera puede cansarse antes de llegar a este pasadiso. Por eso también es un desafío para los desconocidos: ¿Podés abrir el cierre de este pantalon? ¿Querés jugar con migo aunque puedas sangrar por eso?
Cuando el ojo ve un culo sólo es intermediario de la ingle, quien en realidad cumple la tarea de ver (así como una estatua es vista con las manos). Por si no lo han notado aquí los organos no remiten a un yo que sería auspiciante y poseedor de ellos, no hay ningún yo aqui aunque parezca que hable de "mi". A medida que brotan palabras se construye un personaje, y también aparecen muchos personajes que no son "yo". Pero aún asi el creador de estas frases es algo huidízo, un no-yo que me permite ser siempre algo distinto, devenir, una "ficción lógica regulativa" (Nietzche), algo inexistente y que es lícito olvidar. Sea la independencia de los organos, vean mis armas y jueguen con ellas si quieren, les aseguro que las máquinas que encontrarán aquí funcionan, ustedes mismos pueden acoplarselas.



VonoVo